Non è possibile, è l' 11 giugno e fa un tempo pietoso. Piove precisamente ogni 8 ore da una settimana. Il cielo notturno ti da giusto l'illusione che la perturbazione se ne sia andata definitivamente, per poi annuvolarsi puntualmente. La gente va in giro vestita come se fosse marzo, fa freddo la sera e non ti va di fare una mazza. Per precisare: se abitassi a Londra, non è che mi meraviglierei molto, ma vivendo nel Salento, dove già a maggio ci sono 25 °C di sera, e che a giugno non essere abbronzati è causa di discriminazione sociale... due settimane di tempo pessimo sono deprimenti. E non c'è nemmeno gusto nel prendersi un gelatino al bar. Che palle.
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Che palle si', quando l'estate ti passa di tutto per la testa ma il primo volo lo prendi insieme alla voglia di uscire fuori a farti una sana sudata dietro quel maledetto pallone.
Se poi osservi dalla finestra che il pallone e' stato polverizzato da un fulmine, beh, ti passa la voglia di uscire e rimani a contemplare ogni goccia d'acqua che s'infragge sul parabrezza della tua auto.
E ti riempi di schiaffi, credendo di essere in un incubo dove il mese di giugno ti sembra l'apocalisse del natale.
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